Presa

Tantos problemas. Aquele trabalho, aquela prova, aquela dor de cabeça, os sentimentos daquela pessoa. Porque será que não há um dia em que olhe para o céu, abra os braços, feche os olhos e seja simplesmente inocente outra vez? Porque é que não posso ficar assim e rodar eternamente? Porque é que não posso ser criança outra vez? Porque é que sou dependente dos raros dias de férias? Porque é que não posso fazer de todos os dias um momento inesquecível? Porque é que viver dói tanto? Porque é que me sinto como um animal numa armadilha, guinchando e estrebuchando antes de se calar de vez?
Porquê? Porque sim. Porque não. Porque talvez. Quero abrir os olhos. Quero viver a minha vida. Quero isto. Quero aquilo. Eu quero, quero, quero. Eu dou? Eu tento. Eu vivo. Eu canto e eu danço ao som do mundo em que nasci. Eu penso. Eu faço porque eu quero. Mereço? Quem sabe? Deus? Deus existe? Quem sabe? Eu não sei. Eu penso, mas não sei. Eu choro, mas não sinto. Eu olho, mas não vejo. Eu sou a boneca do mundo. Eu e o todos os outros milhões. Eu quero ser diferente. Eu quero ser eu. Eu eternamente. Eu, eu, eu. Mas não sou. Eu sou apenas outro, igual a ontem, a hoje e a amanhã. Eu não sei, não sinto, não vejo. Eu não sou eu. Eu sou outro qualquer.
Eu estou presa e o mundo é o meu carcereiro. Eu sou a presa e o mundo é o meu predador.

- SILÊNCIO!

- ... morreu. Finalmente. Vamos retirá-la da armadilha antes que os inocentes vejam.